«Stå ikke så nær meg: Jeg er en tigerunge, ikke en kattekilling! Og jeg er ikke Pus den ludne — Et farlig stripet dyr!
Ja, jeg har ingen klør, men jeg fanger mus likevel. En eneste blikk vekker frykt. Jeg gir ikke fra meg? Jeg er bare forkjølet!
Men i min slekt, det vet jeg sikkert, var løver og tigre sterkt representert! Og med meg er det ikke noe å spøke! Ai, hvor bittet floppene meg…».
Katten holdt en samtale med sitt speilbilde før lunsj, laget truende grimaser, og fortsatte med sine kunster.
Men musa bare lo, og spiste ost i hjørnet. Musefellen skremte henne ikke, den var veldig listig!
«Se her, se her! En tiger står der, red meg! Den skjøre katten gjorde meg til latter, jeg skal briste av latter!
Du kan ikke miauet, du burde heller lært å grynte! Du er ikke en tiger, du er en liten gris, du er et lite grisebarn!»
Så lo hun og lo, og spottene, som små fluer, suste og suste og bitt katten.
Men katten var ikke feig, han gjorde sitt skjegg til en antenne, og sprang etter den onde musa, men veltet bare en vase!
Kopper fløy, gardiner fløy… Som om det hadde vært innbrudd, de laget et virvar, huset ble helt på hodet.
Musa var umulig å fange, det så ut som en bagatell, og for en tiger er alt mulig. Men i virkeligheten — det er vanskelig!
Kattmoren kom til unnsetning, og roet ham litt ned: «Du vokser bare litt til, min liten, og så fanger du hvilken som helst mus!»
