I en liten stad full av livsmedelsbutiker, fruktstånd och glasskiosker låg en ensam butik som sålde alla slags skor. Butiksägaren älskade sitt arbete. Varje morgon öppnade han dörren med en gammal, sliten nyckel, andades in doften av nyss levererade varor, placerade dem på hyllorna och lade undan i lådor de skor som inte hade sålts under året.
Bland sådana skor, som ingen köpt på många år, bodde en ensam filtstövel. Hur mycket butiksägaren än försökte samla kraft att slänga den, lyckades han aldrig.
Filtstöveln var gammal, på vissa ställen sliten och dessutom bara en. Butiksägaren mindes inte var den andra hade tagit vägen. Men det fanns något hemtamt, varmt och mysigt över den här stöveln, och han kunde inte få sig att skicka den till soptippen.
Filtstöveln kände sig ensam och vemodig. Han kunde inte föreställa sig hur det var att bäras på någons fot och värma den under kalla vinterdagar. Stöveln stod längst bak på hyllan, bakom en hög med vackra och bekväma skor. Ingen hade ens provat den på alla dessa år.
På nätterna, efter att den snälle butiksägaren tagit på sig jackan och stängt butiken medan han drack en stark, doftande kopp kaffe, led filtstöveln värst. De eleganta skorna i skyltfönstret började då reta honom.
Vilken gammal, dammig och oansenlig du är, sa sandalerna som bara dagen innan hade ställts ut på hyllan.
Jo, ensam och ingen som behöver dig, instämde skorna med en spänne i form av en blomma som glittrade i solen.
Vi förstår inte varför ägaren håller kvar dig här! Snart äter malen upp dig, och vi kan alla skadas, protesterade sneakers med klargula snören.
Filtstöveln kunde inte svara dem. Han förstod själv inte varför butiksägaren behöll honom på hyllan. Tyst tittade han ut genom fönstret, där månen svagt lyste, och drömde om att han någon dag skulle bli behövd av någon.
Veckorna gick, natt efter dag. De varma sommardagarna var över och hösten kom. Ny skor levererades och fann sin plats bland de få hyllorna i butiken. Det kom allt fler kunder. Människor kom in i hela familjer och valde skor för höst och vinter, eller köpte sommarmodeller på rea.
Ett par sneakers med klargula snören köptes av en pojke i en lika klargul jacka. Efter honom köpte en ung mamma bekväma sandaler till sin lilla son, som i år skulle börja på förskolan för första gången.
Några veckor senare köpte en strängt utseende pappa med tjock skägg den där skon med spännet i form av en blomma, som glittrade i solen, till sin dotter.
Bara vår filtstövel, som stod ensam på den yttersta hyllan, såg med sorg hur snabbt och smidigt skorna ryckte bort från skyltfönstret. Under hela tiden blev han aldrig ens blickad på.
En sen vinterkväll, kall och mörk, drog butiksägaren på sig en gammal pälsrock över en blå tröja som hans fru gett honom i julklapp, och letade efter nyckeln för att låsa dörren. Plötsligt bultade det på fönstret, i ett vinddrag av snöstorm. Strax därefter kom en gammal farfar in genom dörren, i en snöig kappa med tjock päls. Hans näsa var röd som en tomat. Han gned händerna för att värma dem och vände sig till butiksägaren:
God dag, vännen. Vilket kallt väder idag, ögonen svider. Vädret har inte skämts bort. Jag behöver köpa skor, och det brådskar. Jag har fått en olycka.
Den snälle butiksägaren, som redan var på väg hem, tänkte inte säga nej till farfar:
Självklart hjälper jag er. Vi har allt här. Smaken är ju olika, som man säger. Vad har hänt, farfar?
Farfar log med hela sin tandlösa mun och betraktade skorna medan han berättade:
Jo, det är min hund, hunden från gården. Mysan heter hon. Du tror inte på det, vännen, men hon bet sönder min vänstra filtsko. Kanske var hon hungrig, eller så är det hennes lek. Men det är ett stort hål nu. Så stort som min knytnäve. Och de var så bekväma, de där stövlarna, varma också. I dem var det inte farligt att gå i snödrivorna eller skotta snö från taket. Jag skulle behöva nya för att hålla mina gamla ben varma.
Butiksägaren erbjöd genast gubben olika stövlar. Både långa och korta, både av filt och av fårull. Gubben tittade länge på alla, provade, vände dem i händerna, och några luktade han till och med på. Till slut valde han ett par långa stövlar, uppåt knät, av kamelull. Butiksägaren nämnde priset. Stövlarna var mycket bra, men de var för dyra för farfar.
Den besvikne farfar beslöt att inte uppehålla den snälle butiksägaren, utan att gå hem fort och försöka hitta billigare stövlar i morgon. Medan han tog på sig mössan styrde gubben mot dörren. Då slog det plötsligt butiksägaren vad han kunde göra. Han kom ihåg den där filtstöveln som i flera år hade dammat på hyllorna i hans butik.
Vänta! Jag vet hur jag kan hjälpa er!
Farfar stannade upp. I hans ögon tändes ett hopp, blandat med tydlig förvirring över den snälle butiksägarens plötsliga rop. Gubben vände sig om, men butiksägaren var inte längre vid disken. Den gode ägaren stod på en träpall med darrande knän och letade bland hyllorna och blåste bort dammet.
Han försökte nå den där ensamma filtstöveln längst in i hörnet. När han fick tag i den vid skaftet hoppade han försiktigt ned från pallen. Han tog en torr trasa, torkade av stöveln, vände den i händerna några gånger och kontrollerade att den var hel. Sedan räckte han den till farfar.
Här är den! Den har dammat här i flera år. Jag minns inte vart den andra tog vägen, men jag ville inte slänga den. Jag tänkte att den skulle komma till nytta, och nu har tillfället kommit.
Farfar betraktade filtstöveln noga. Hans ansikte lystes upp av glädje. Det var en sådan stövel som hunden Mysan hade bitit sönder. Med en darrande, rynkig hand räckte gubben över några mynt till butiksägaren, men han skakade bara på huvudet:
Nej, ursäkta. Pengar för den tar jag inte av er.
Men farfar envisades. Även om stöveln knappt var värd en krona hade den redan från första stund fastnat i gubbens hjärta.
Filtstöveln fick för första gången på många år av ensamhet känna sig omhändertagen av varma, omtänksamma händer. Vår stövels själ jublade. Han hade blivit behövd och älskad. Det är det verkliga lyckan består i: att vara behövd av någon.
