Num certo reino, ou melhor, num certo reinado, viviam um rei e uma rainha. O reino era pequeno, próspero, bem cuidado, afortunado, numa palavra. Todos os problemas tinham sido resolvidos pelo bisavô do atual rei.
Mas havia um problema que o bisavô não pôde resolver, pois surgiu recentemente, após o casamento do atual monarca. Já adivinharam que o casal real não tinha filhos.
A rainha tentava resolver esta delicada questão à sua maneira. Todas as tardes fazia longos passeios, esperando encontrar uma fada bondosa que lhe oferecesse alguma lembrança encantada. Colocá-la-ia debaixo da almofada e, passados 9 meses, apareceria um herdeiro ao trono.
A rainha caminhava lentamente pelo caminho do velho jardim do castelo, entregue a pensamentos melancólicos: já chegara o outono profundo, em breve teria de interromper os longos passeios devido ao frio e à neve, e a fada não aparecera também este ano. A rainha sentou-se num banco e, de repente, algo caiu na sua cabeça. Era um raminho.
A rainha ficou um pouco surpreendida, pois não havia vento. Levantou a cabeça e viu um grande ninho onde estava pousada uma ave muito parecida com um pato de grandes dimensões. A rainha olhou para este espetáculo com espanto. Não pelo tamanho do ninho e do pato, mas porque a ave estava no ninho em outubro.
De repente, o pato mexeu-se e um ovo caiu diretamente nas mãos da rainha. Um grande ovo branco, ainda quente. O pato levantou voo subitamente de forma vertical como um avião de um porta-aviões e, emitindo um som assobiante, desapareceu atrás de uma nuvem. O ninho balançou e caiu aos pés da rainha. A rainha estremeceu, apertou o ovo contra si, protegendo-o com as palmas das mãos.
Com uma expressão de susto e perplexidade no rosto e com o ovo nas mãos, apareceu no castelo. O rei estava sentado junto à lareira a ler o «Boletim Real».
Olha o que eu trouxe!
Dirigiu-se a rainha ao marido. O rei dobrou o jornal e olhou para a esposa e para o ovo nas suas mãos.
O que é isso? Donde vem esse ovo? Vais levá-lo para a cozinha?
Não. Não sei o que fazer com ele, mas certamente não o vou fritar.
E a rainha contou o pequeno incidente no jardim. O rei ficou pensativo. De alguma forma percebeu imediatamente que aquilo não era por acaso.
Sabes, parece-me que isto não é casual. Há aqui algum significado superior. O ovo é o início da vida. Talvez seja o início da vida do nosso filho?
Disse o rei.
E o que fazemos agora?
Que tal tentarmos chocá-lo?
Tenta tu.
Concordou a rainha.
Como assim tenta tu? No mundo natural, são as fêmeas que chocam. Toda a gente sabe isso do programa escolar.
E no mundo dos reis, não se faz isso de todo. Pelo menos, no programa escolar não há nada sobre isso.
Mas a discussão acabou rapidamente, porque tanto o rei como a rainha sabiam do programa escolar que os ovos precisam de ser aquecidos constantemente. Mas como exatamente?
Talvez mandar trazer uma incubadora?
Propôs o rei.
Não. Já não basta o nosso pequenino sair de um ovo, ainda vai ser de incubadora? Manda juntar todas as almofadas do castelo no nosso quarto.
Discordou a rainha.
Passada uma hora, a rainha já estava sentada numa montanha de almofadas, vestida com um amplo vestido caseiro, aquecendo o ovo com o seu corpo.
E o que faço eu?
Perguntou o rei, que também desejava participar na tarefa de obter um herdeiro.
Vais trazer-me comida, substituir-me se eu quiser esticar as pernas ou tomar banho.
O processo de incubação começou. O rei e a rainha, revezando-se, sentavam-se na montanha de almofadas. Tudo teria sido maravilhoso se não fossem dois momentos preocupantes: as dúvidas de que esta empreitada terminasse com o resultado desejado, e os paparazzi.
Se com as dúvidas cada um do casal real lutava sozinho e não as verbalizava, com os paparazzi a situação era bem mais complicada. Lutar contra eles era difícil: nem fechaduras nem persianas os detinham. Eles, como pegas, empoleiravam-se nos ramos mais fortes das árvores que cresciam junto às janelas do palácio, esgueiravam-se pela porta atrás dos criados, fingiam-se de carteiros e mensageiros.
Passou muito tempo. A rainha exausta já se conformara com a ideia de que aquilo fora uma tentativa tola e uma noite decidiu dizê-lo ao marido. Mas o rei dormia, ela continuava sentada nas almofadas, achava-se ridícula, absurda e chorava baixinho. De repente ouviu-se um estalo suave, a rainha afastou-se para o lado e viu que o ovo se partira, e entre os pedaços de casca a rainha viu um menino pequenino.
A notícia de que no reino nascera um herdeiro foi publicada no «Boletim Real» de manhã cedo. Os paparazzi caíram das árvores em uníssono como peras maduras, e o jardim ficou vazio. Na confusão, ninguém reparou que numa grande árvore da alameda central estava pousada uma grande ave. Com a cabeça inclinada para o lado, observava tudo o que se passava.
A rainha, que não respirava ar fresco há bastante tempo, decidiu sair ao jardim pelo menos meia horinha, deixando o filho adormecido aos cuidados das amas e do rei. No jardim já gelara, sob os pés estalavam as folhas congeladas. A rainha chegou ao banco onde se sentara naquela tarde memorável.
De repente desejou ver a ave e agradecer-lhe pela maior alegria da sua vida. Por alguma razão estava certa de que a ave compreenderia o que lhe dissesse.
A rainha levantou a cabeça, mas não viu a ave. «Que pena — pensou a rainha — que tristeza quando não podemos dizer algumas palavras calorosas a quem devemos a nossa felicidade»! Mas a tristeza era luminosa, o ar fresco e puro enchia-lhe os pulmões, o coração batia um pouco mais depressa. E à frente estava uma vida nova, tão esperada.
Ouviu-se o familiar assobio ligeiro, e de uma árvore no fundo da alameda alguém levantou voo quase verticalmente, como um avião de um porta-aviões. Mas a rainha, absorta nos seus pensamentos, não viu. E a ave subia cada vez mais alto, e o seu coração estava alegre. Quase junto às nuvens começou a cantar de alegria transbordante.
Era um verdadeiro pássaro da felicidade e sabia que essa mesma felicidade deve ser oferecida anonimamente e gratuitamente, porque só assim o doador recebe esta liberdade ilimitada e a capacidade de cantar com a alma.
