Hace muchísimo tiempo sucedió esta historia. La escuchó mi bisabuela y se la contó a mi abuela, y ella a mí. Ahora os la cuento yo, y creedla o no, como queráis.
Hace muchos años vivían en la tierra hombres valientes y fuertes. Eran hermosos por dentro y por fuera. Se llamaban a sí mismos Nartas, y el lugar donde habitaban tenía el melodioso nombre de Alania: ¡el lugar de las maravillas! Cumbres nevadas que se elevan hacia el azul del cielo, gargantas de belleza de cuento, colinas esmeralda y lagos turquesa… El aire es limpio y transparente, como el cristal. Está lleno del fino aroma de… mmm… flores raras: edelweiss transparentes, rododendros alpinos, iris de montaña, hierba fresca de los prados y un calor increíble que brota desde lo más profundo de esta tierra.
En un lugar así vivía un Maestro de manos de oro. La gente se asombraba: todo lo que tocaban las manos del Maestro se convertía en belleza, como por arte de magia. El Maestro trabajaba mucho, ayudando a pequeños y mayores, alegrando a niños y adultos.
Un día, después de un duro trabajo, el Maestro se sentó bajo un árbol para descansar un poco y, sin darse cuenta, se quedó dormido. En sueños le llegaba el murmullo del bosque, el rugido de un río de montaña impetuoso y, de pronto, en algún lugar muy alto sobre su cabeza, se oyó el trino de los pájaros. Gorjeaban interrumpiéndose unos a otros, como si quisieran compartir algo cuanto antes.
El Maestro, sin abrir los ojos, escuchaba…
No os sorprendáis. Nuestro Maestro podía entender el lenguaje de los animales y los pájaros con facilidad, porque amaba y protegía mucho la naturaleza.
En la rama de un árbol, a juzgar por las voces, se habían posado tres pajarillos.
Pío, pío, pío, ¡qué voces tan hermosas tienen nuestras hermanitas! ―trinó uno de los pájaros.
Sí ―continuó otro―, sabemos trinar con tristeza y con alegría. Y también con sonoridad y ligereza.
Qué curioso ―añadió el tercero―. ¿Y acaso alguien más puede cantar tan bellamente como nosotras?
¡Tonterías, seguro que no! ―coincidieron los tres pajarillos, alzaron el vuelo y se marcharon.
Entonces el Maestro despertó. Se quedó pensativo… La conversación de los pájaros lo inquietó y lo inspiró. Sin poder contener el deseo de crear, se levantó de un salto y se puso a trabajar.
Subió el Maestro a una montaña boscosa, en la ladera sur, allí donde el sol regala generosamente su calor a todo lo que le rodea. Vio un gran avellano fuerte y, de una rama gruesa, tALLÓ un cuenco redondo. Tensó dos cuerdas de crin de caballo, y el instrumento sonó tan melancólico y lastimero que el corazón se encogía. Entonces lloraron el bosque y las montañas. De la nada aparecieron nubes y del cielo empezaron a caer lágrimas… Así de triste y dolorido cantaba el instrumento.
Parecía lo más sencillo del mundo: dos cuerdas y un cuerpo de madera, pero sonaba como una voz humana ronca. No cualquier mano podía hacerlo cantar, solo las tiernas y bondadosas.
Durante mucho tiempo el Maestro contempló su creación y le puso un nombre, como los padres nombran a su hijo. Lo llamó Kisyn-fandir (de la palabra «kis», que significa crin).
Al día siguiente, allí donde tres ríos se unen en una sola corriente al pie de tres montañas, el Maestro vio un poderoso cedro negro. Su copa susurraba con ramas peludas.
El Maestro escogió un tronco entero y talló una base triangular, parecida a un arco, y tensó las cuerdas. De repente, el sol, que se escondía tras nubes oscuras, asomó. Justo delante del Maestro cayeron al suelo doce rayos de sol brillantísimos. Parecía que acababan de salir de una «cascada de sol» celestial. Saltando de una cuerda a otra, empezaron a tocar…
Y brotó una melodía tierna, solar y resplandeciente. Sonaba de tal manera que todo a su alrededor quedó en silencio, asombrado. Parecía que el instrumento tocaba por sí solo una melodía increíblemente hermosa. Como si una fuerza lo elevara y lo llevara cada vez más alto, hacia el cielo azul claro.
Nadie se atrevía a moverse, para no espantar aquella voz que se extendía por colinas y montañas, se deslizaba sobre la hierba esmeralda y resonaba en el cielo alto.
¡Un milagro increíble! ―pensó el Maestro―. ¡Nunca imaginé que los rayos del sol pudieran ser músicos tan hábiles!
El Maestro llamó al instrumento fandir, que significa «música».
El tercer instrumento nació de un tallo de caña, en el que el Maestro hizo unos agujeros, y sonó una música tan ligera y sonora, como si el viento de la montaña la tocara. El maestro lo llamó uadyndz, que significa «respiración».
En cuanto empezó a sonar el uadyndz, ocurrió algo increíble: los ríos se desbordaron; las laderas de las montañas se cubrieron de una alfombra verde; en los prados aparecieron flores variadas, entre las que revoloteaban mariposas y abejas; los osos despertaron de su letargo invernal y salieron de sus guaridas. Llegó la verdadera primavera…
El Maestro contemplaba con admiración lo que ocurría y decía: «Los sonidos de estos instrumentos han traído a nuestra casa el fárn, la gracia celestial. Que suene para siempre la música mágica: ¡el fandir!».
Desde entonces, él creaba al son de melodías. Y estas melodías se convertían solas en canciones que ensalzaban todo lo que el Maestro veía a su alrededor: las flores hermosas, las montañas de cristal, los ríos transparentes, los lagos azules. Todo lo que vivía y crecía en la tierra alana natal. La música cantaba todo lo que rebosaba el alma del Maestro.
En los sonidos de los instrumentos musicales (el fandir, el kisyn-fandir y el uadyndz), creados por el Maestro, la gente empezó a encontrar consuelo cuando llegaba la desgracia. Y cuando les ocurría algo bueno, derramaban su alegría en su hermoso sonido.
Por eso el pueblo empezó a decir que hay canciones para todas las ocasiones de la vida, y que no existe persona que no haya cantado su propia canción a lo largo de su vida.
Que suene para siempre la música mágica: ¡el fandir!
