In einer kleinen Stadt voller Lebensmittelläden, Obststände und Eisbuden stand ein einsames Schuhgeschäft, in dem allerlei Schuhe verkauft wurden. Der Verkäufer liebte seine Arbeit. Jeden Morgen öffnete er die Tür mit einem alten, abgegriffenen Schlüssel, atmete den Duft der gerade gelieferten Ware ein, stellte alles in die Regale und packte die Schuhe, die im Laufe des Jahres nicht verkauft werden konnten, in Kartons.
Unter diesen Schuhen, die schon seit vielen Jahren niemand kaufte, lebte ein einsamer Filzstiefel. So sehr sich der Verkäufer auch aufraffte, um ihn wegzuwerfen, es gelang ihm nie.
Der Filzstiefel war alt, an manchen Stellen abgewetzt und außerdem nur einer. Der Verkäufer konnte sich nicht erinnern, wohin der zweite verschwunden war. Doch an diesem Stiefel war etwas Vertrautes, Warmes und Gemütliches, und so brachte er es nicht übers Herz, ihn in die Mülltonne zu werfen.
Der Filzstiefel fühlte sich einsam und traurig. Er konnte sich nicht vorstellen, wie es wäre, an einem kleinen Fuß getragen zu werden und ihn an kalten Wintertagen zu wärmen. Das Filzstiefelchen stand ganz hinten im Regal, hinter einem Haufen anderer, schöner und bequemer Schuhe. In all den Jahren hatte ihn niemand auch nur anprobiert.
Nachts, nachdem der gute Verkäufer seine Jacke angezogen und, während er seinen starken, duftenden Tee austrank, das Geschäft geschlossen hatte, litt der Filzstiefel am meisten. Die schicken Paare, die im Schaufenster standen, fingen an, ihn zu necken.
Was für ein alter, staubiger und unscheinbarer Kerl bist du denn, sagten die bequemen Sandalen, die erst heute ins Regal gestellt worden waren.
Na ja, einsam und niemandem nützlich, stimmten die Slipper mit der Schnalle zu, die in der Sonne wie eine glitzernde Blume schimmerte.
Wir verstehen nicht, warum der Chef dich hier behält! Bald wird dich die Motte auffressen, und wir alle könnten darunter leiden, empörten sich die Turnschuhe mit den knallgelben Schnürsenkeln.
Der Filzstiefel konnte ihnen nichts entgegnen. Er selbst verstand nicht, warum der Ladenbesitzer ihn im Regal aufbewahrte. Er blickte schweigend zum Fenster hinaus, wo der Mond matt leuchtete, und träumte davon, dass er eines Tages jemandem gebraucht werden würde.
Die Wochen vergingen, Nacht folgte auf Tag. Die warmen Sommertage waren vorbei, der Herbst kam. Neue Schuhe wurden geliefert, die ihren Platz zwischen den wenigen Regalen im Laden fanden. Die Kundschaft wurde größer. Die Leute kamen ganze Familien, wählten Schuhe für Herbst und Winter und kauften Sommermodelle im Saisonschlussverkauf.
Ein Paar Turnschuhe mit den knallgelben Schnürsenkeln nahm ein Junge in einer ebenso knallgelben Jacke mit. Ihm folgte eine junge Mutter, die Sandalen für ihren kleinen Sohn kaufte, der in diesem Jahr zum ersten Mal in den Kindergarten gehen würde.
Ein paar Wochen später kaufte ein streng aussehender Papa mit einem dichten Bart für seine Tochter genau jene Slipper mit der Schnalle in Form einer Blume, die in der Sonne schimmerte.
Nur unser Filzstiefel, der einsam auf dem hintersten Regal stand, beobachtete traurig, wie schnell und geschickt die Schuhe aus den Schaufenstern weggekauft wurden. Die ganze Zeit über hatte ihn kein einziger Mensch angesehen.
An einem späten, winterlich kalten Abend zog der Verkäufer einen alten Pelzmantel über seinen blauen Pullover, den ihm seine Frau zu diesem Neujahrsfest geschenkt hatte, und suchte den Schlüssel, um die Tür abzuschließen. Plötzlich klopfte es unter dem Heulen des Schneesturms ans Fenster. Einen Augenblick später trat ein kleiner alter Großvater in einem verschneiten Mantel mit dickem Fell herein. Seine Nase war rot wie eine Tomate. Während er seine kleinen Hände rieb, um sich zu wärmen, wandte er sich an den Verkäufer:
Guten Abend, mein Junge. Was für eine Kälte heute, da tränen einem die Augen. Das Wetter hat es wirklich in sich. Ich bräuchte dringend Schuhe bei dir. Ich habe ein Problem.
Der gute Verkäufer, der schon nach Hause gehen wollte, wies den alten Mann nicht ab:
Natürlich helfe ich Ihnen. Ich habe hier alles. Über Geschmack lässt sich bekanntlich streiten. Was ist passiert, Opa?
Der Großvater lächelte mit seinem zahnlosen Mund und betrachtete die Stiefel, während er erzählte:
Ach, mein Hofhund Lotte. Du glaubst es nicht, mein Junge, sie hat den linken Filzstiefel zerbissen. Ob sie hungrig war oder ob das ihr Spiel ist, weiß ich nicht. Aber das Loch ist jetzt riesig. So groß wie meine Faust. Dabei waren die Filzstiefel bequem und warm. Damit ist man im Schnee nicht ängstlich unterwegs und kann auch Schnee vom Dach schieben. Ich bräuchte neue, die meine alten Beine wärmen.
Der Verkäufer bot dem alten Mann sofort verschiedene Filzstiefel an. Lange und kürzere, aus Filz und aus Schafwolle. Der Großvater betrachtete, probierte und drehte alles lange in den Händen, manche roch er sogar. Schließlich entschied er sich für lange Filzstiefel bis zum Knie aus Kamelwolle. Der Verkäufer nannte den Preis. Die Stiefel waren sehr gut, aber für den alten Mann leider zu teuer. Viel zu teuer.
Enttäuscht beschloss der Großvater, den netten Verkäufer nicht länger aufzuhalten, und wollte schnell nach Hause gehen, um morgen günstigere Filzstiefel zu suchen. Während er seine Mütze aufsetzte und zur Tür ging, fiel dem Ladenbesitzer plötzlich etwas ein. Er erinnerte sich an jenen einen Filzstiefel, der seit Jahren im Regal seines Ladens verstaubte.
Warten Sie! Ich weiß, wie ich Ihnen helfen kann!
Der alte Mann blieb stehen. In seinen Augen leuchtete Hoffnung, gemischt mit deutlicher Verwirrung über den plötzlichen Ruf des guten Verkäufers. Der Großvater drehte sich um, doch der Verkäufer war hinter der Theke schon verschwunden. Der gute Besitzer stand auf einem Holzstuhl, mit zitternden Knien, und durchsuchte die Regale, wobei er den Staub wegpustete.
Er versuchte, aus der hinteren Ecke genau jenen einsamen Filzstiefel herauszuholen. Als er ihn mit der Hand erreichte, packte er ihn am Schaft und sprang geschickt vom Stuhl. Er nahm einen trockenen Lappen, wischte den Filzstiefel ab, drehte ihn mehrmals in den Händen und überzeugte sich, dass er heil war, und reichte ihn dem Großvater.
Bitte schön! Er lag bei mir seit Jahren im Regal. Wohin der zweite verschwunden ist, weiß ich nicht mehr, aber wegwerfen wollte ich ihn nicht. Ich dachte, er könnte noch nützlich sein, und jetzt hat sich die Gelegenheit ergeben.
Der Großvater betrachtete den Filzstiefel genau. Sein Gesicht strahlte vor Freude. Es war genau so ein Filzstiefel, wie ihn die Hündin Lotte zerbissen hatte. Der Opa streckte dem Verkäufer mit zitternder, faltiger Hand ein paar Münzen entgegen, doch der schüttelte den Kopf:
Nein, entschuldigen Sie. Für diesen Stiefel nehme ich kein Geld von Ihnen.
Aber der alte Mann bestand darauf. Dieser Filzstiefel, obwohl er keinen Pfennig wert war, hatte sich vom ersten Augenblick an in das Herz des Großvaters geschlichen.
Das Filzstiefelchen erlebte zum ersten Mal nach vielen Jahren der Einsamkeit, dass es in warmen, fürsorglichen Händen lag. Die Seele unseres Filzstiefels jubelte. Er war gebraucht worden und lag jemandem am Herzen. Darin liegt das wahre Glück: jemandem gebraucht zu werden.
