Esta história aconteceu há muito, muito tempo. Foi a minha bisavó que a ouviu e a contou à minha avó, e esta a mim. Agora conto-vos a vocês, e acreditem se quiserem, ou não acreditem, como preferirem.
Há muitos anos viviam na terra pessoas corajosas e fortes. Eram belas por dentro e por fora. Chamavam-se Nartas, e o lugar onde habitavam tinha o nome melodioso de Alânia, lugar de maravilhas encantadas! Picos de neve erguidos para o azul do céu alto, gargantas de beleza de conto de fadas, colinas verde-esmeralda e lagos turquesa… O ar é limpo e transparente como cristal. Está cheio do aroma subtil de… hmm… flores raras: edelweiss transparentes, rododendros alpinos, íris de montanha, erva fresca dos prados e um calor incrível que sobe do próprio fundo desta terra.
Era num lugar assim que vivia um Mestre de mãos de ouro. As pessoas admiravam-se: tudo em que as mãos do Mestre tocavam se transformava, como por magia, em beleza. O Mestre trabalhava muito, ajudando os pequenos e os grandes, alegrando crianças e adultos.
Certo dia, depois de um trabalho pesado, o Mestre sentou-se debaixo de uma árvore para descansar e, sem dar por isso, adormeceu. Através do sono chegava-lhe o rumor da floresta, o rugido de um rio de montanha impetuoso e, de repente, lá no alto, por cima da sua cabeça, ouviu-se o chilrear dos pássaros. Chilreavam, interrompendo-se uns aos outros, como se tivessem pressa de partilhar alguma coisa.
O Mestre, sem abrir os olhos, ouvia…
Não se admirem. O Mestre compreendia com facilidade a linguagem dos animais e dos pássaros, pois amava e protegia muito a natureza.
Num ramo da árvore, a julgar pelas vozes, estavam três passarinhos-pequeninos.
Tiu, tiu, tiu, que vozes tão bonitas têm as nossas irmãzinhas, chilreou um dos passarinhos.
Sim, continuou outro, nós sabemos cantar tanto com tristeza como com alegria. E também de forma sonora e leve.
Interessante, acrescentou o terceiro, mas será que mais alguém consegue cantar tão lindamente como nós?
Disparate, claro que não! concordaram os três passarinhos, levantaram voo e foram-se embora.
Foi então que o Mestre acordou. Ficou a pensar… A conversa dos pássaros inquietou-o e inspirou-o. Não conseguindo conter o desejo de criar e fazer coisas, levantou-se e pôs-se a trabalhar.
O Mestre subiu a uma montanha coberta de floresta, na encosta sul, onde o sol oferece generosamente o seu calor a tudo o que o rodeia. Viu um grande carvalho-negro robusto e de um dos seus ramos grossos talhou uma taça redonda. Esticou duas cordas de crina de cavalo, e o instrumento começou a tocar de forma tão longa e dolorosa que o coração se apertava. E então choraram a floresta e as montanhas. De repente, surgiram nuvens e do céu caíram lágrimas… Assim, tão melancólica e triste, cantava o instrumento.
Parecia tão simples: duas cordas e um corpo de madeira, mas soava como uma voz humana rouca. Só cantaria nas mãos certas, nas mãos carinhosas e bondosas.
O Mestre contemplou a sua criação durante muito tempo e deu-lhe um nome, como os pais dão nome aos seus filhos. Chamou-lhe kisyn-fandyr (da palavra «kis», que significa cabelo).
No dia seguinte, no lugar onde três rios se juntavam numa só corrente, ao pé de três montanhas, o Mestre viu um cedro negro majestoso. Este agitava os seus ramos peludos.
O Mestre escolheu um tronco inteiro e talhou uma base triangular, semelhante a um arco, e esticou as cordas. Eis que de repente o sol, que se escondia por trás das nuvens sombrias, apareceu. Mesmo diante do Mestre pousaram no chão doze raios de sol brilhantes. Parecia que tinham acabado de saltar de uma «cascata de sol» celeste. Saltando de uma corda para outra, começaram a tocar…
E ergueu-se uma melodia suave, solar, cintilante. Soava de tal modo que tudo à volta se calou de espanto. Parecia que o instrumento tocava sozinho uma melodia incrivelmente bela. Como se alguma força o levantasse e o levasse cada vez mais alto, até ao céu azul-celeste.
Ninguém ousava mover-se, para não afugentar aquela voz: a que cantava se espalhava pelas colinas e montanhas, deslizava pela erva esmeralda e tilintava no céu alto.
Um milagre incrível! pensou o Mestre. Nunca imaginei que os raios de sol pudessem ser músicos tão habilidosos!
O Mestre deu ao instrumento o nome de fandyr, que quer dizer «música».
O terceiro instrumento surgiu de um caule de caniço, no qual o Mestre fez pequenos furos, e começou a soar uma música tão leve e sonora, como se o vento da montanha a tocasse. O Mestre deu ao instrumento o nome de uadyndz, que quer dizer «respiração».
Logo que o uadyndz começou a tocar, aconteceu algo extraordinário: os rios transbordaram das margens; as encostas das montanhas cobriram-se de um tapete verde; nos prados surgiram flores variadas, entre as quais começaram a voar borboletas e abelhas; os ursos acordaram do sono de inverno e saíram das suas tocas. Chegou a verdadeira primavera…
O Mestre olhava com admiração para tudo aquilo e dizia: «Os sons destes instrumentos trouxeram para a nossa casa o fárn, a graça celeste. Que a música mágica soe sempre, o fandyr!»
Desde então, trabalhava ao som das melodias. E essas melodias iam-se transformando em canções que exaltavam tudo o que o Mestre via à sua volta: as flores maravilhosas, as montanhas de cristal, os rios transparentes, os lagos azuis. Tudo o que vivia e crescia na terra natal alana. A música cantava tudo o que transbordava na alma do Mestre.
Nos sons dos instrumentos musicais (do fandyr, do kisyn-fandyr e do uadyndz), criados pelo Mestre, as pessoas passaram a encontrar consolo quando chegava a desgraça. E quando lhes acontecia algo bom, derramavam a sua alegria no belo som.
Por isso, o povo começou a dizer que há canções para todas as ocasiões da vida, e que não existe pessoa que na vida não tenha cantado a sua própria canção.
Que a música mágica soe sempre, o fandyr!
