Há no infantário uma menina,
Chama-se Inês, a Inesinha.
Mas nós chamamos-lhe linguaruda
E forreta, que nem uma bolacha
Com ninguém partilha, nunca na vida,
E mente sem parar, que desgraça.
Se for dia de anos dela,
Olha severa, como quem julga.
E se der rebuçados a todos,
São só papelinhos vazios!
«Que forreta, amigos! –
Dizem assim o Tomás, a Beatriz, eu –
Com ela já não queremos brincar,
Não a convidamos para casa,
Não lhe daremos rebuçados,
Não seremos amigos desta forreta!»
Eis que a Inês volta ao infantário,
«Olá» de manhã não diz o Duarte,
Não lhe oferece rebuçado o Rui,
O que aconteceu? Não se percebe.
Vai ter com a Beatriz, que se cala,
A Joana olha com mágoa.
A Inês sentada o dia inteiro,
Pergunta-se: «Qual é a minha culpa?»
À noite vai ter com a mãe,
Corre ao pai com a pergunta:
«No infantário o que aconteceu de repente?
Foi divertido e engraçado,
Quando dei os papelinhos,
Embora tivesse prometido os rebuçados.
Foi uma partida mesmo fixe,
Pois sou tão esperta, de vocês!
Agora toda a gente passa ao lado,
E a Mariana passa de lado.
Eu não sei qual é a razão,
Sou boa amiga, bem-comportada!»
Franze o pai as sobrancelhas, severo,
A mãe com o olhar como mar em tempestade:
«Não tens vergonha, filhota?
O que acabaste de me dizer?
Dizes que são amigos,
Mas tu és a forreta, minha!
Com todos assim te zangaste
E com quem ficaste, querida?
Ninguém quer brincar contigo…»
A filha põe-se a chorar a plenos pulmões.
«Já percebi», diz ela.
Já não culpa os amigos:
Ela própria os ofendeu, só ela.
E aqui a culpa é só dela.
Há no infantário uma menina,
Amiga querida, a Inesinha,
Que não engana, não trai,
Dá sempre, sempre um rebuçado.
«Ela corrigiu-se, amigos!» –
Dirão o Tomás, a Beatriz e eu.
