On ne sait ni où ni quand cela s'est passé, mais une légende circulait autrefois dans notre ville. On racontait qu'un véritable cerf errait dans les forêts. Mais il n'était pas ordinaire. Contrairement à ses congénères, ce cerf laissait partout derrière lui une traînée d'or. Tous les chasseurs croyaient que le cerf était tout simplement rempli d'or pur.
On racontait qu'il avait été un jeune homme puni pour sa cupidité. Paraît-il qu'il avait volé le dernier bien d'un sorcier, dérobé son sceptre d'or. Et pour cela, il fut condamné à porter un fardeau terrible : le méchant mage le transforma en cerf et remplit complètement son ventre de ses pièces d'or bien-aimées.
On ne sait si c'était vrai ou une légende populaire, mais le fait demeurait : partout où passait le cerf aux pieds légers, l'or restait. C'était donc une question d'honneur pour chaque chasseur de le capturer et d'obtenir le précieux métal.
Pierre ne resta pas à l'écart. Il était considéré comme le meilleur chasseur de la ville : quel que soit le gibier, il pouvait l'abattre. À son actif, il y avait des lièvres agiles et des oiseaux rapides. Mais malgré tout, ce chasseur était juste. Pierre ne touchait jamais aux animaux blessés. Il ne chassait que les animaux qui dérangeaient les gens : ceux qui volaient les choux des champs, détruisaient les récoltes.
Mais il ne put résister à une telle tentation — abattre un véritable cerf doré. Sans hésiter longtemps, il jeta son fusil sur son épaule et partit dans la forêt. Il ne trouva pas le petit cerf rapidement, il dut errer plusieurs heures dans les fourrés. Mais finalement, il arriva dans une clairière, et là, voyez — le petit cerf était assis.
Pierre leva son fusil sur son épaule, mais s'arrêta soudainement. Le cerf tourna la tête vers lui, mais ne bougea pas — il resta figé et se mit à pleurer. Et si intensément, si humainement…
Et alors le chasseur remarqua que la patte du cerf était vraiment recouverte d'or. Il posa délicatement son fusil sur une souche voisine, comme pour dire, regarde, je ne te ferai rien, s'approcha de la petite bête et comprit ce qui se passait.
La patte de l'animal était blessée, et ce n'était pas du sang qui coulait — mais de l'or pur. Il essaya de toucher la patte, et le petit cerf pleura encore plus fort. Le chasseur se gratta la tête, réfléchit un peu — et dit :
N'aie pas peur, je vais t'aider, qu'il en soit ainsi.
Il cueillit dans la clairière une herbe médicinale, arracha un morceau de son costume et banda la patte de l'animal.
Ça guérira bientôt. Allez, file. Et ne te fais plus attraper par moi.
Il tapa du pied.
Bien sûr, à la maison, personne ne crut Pierre. On dit en ville qu'il n'avait pas pu capturer la petite bête. On en parla un peu — puis on oublia. Mais on raconte qu'il trouva une montagne d'or juste sur le pas de sa porte. Est-ce vrai ? Personne ne peut le dire.
