En cierto reino, o más bien, en cierto país, vivían un rey y una reina. El reino era pequeño, próspero, bien cuidado, afortunado, en una palabra. Todos los problemas habían sido resueltos por el bisabuelo del rey actual.
Pero había un problema que el bisabuelo no pudo resolver, ya que había surgido recientemente, después del matrimonio del monarca actual. Ya habrás adivinado que la pareja real no tenía hijos.
La reina intentaba resolver este delicado asunto a su manera. Cada tarde daba largos paseos, esperando encontrar a una bruja buena que le regalara algún amuleto encantador. Lo pondría bajo su almohada, y después de 9 meses aparecería un heredero al trono.
La reina caminaba lentamente por el sendero del viejo jardín del castillo y se entregaba a pensamientos melancólicos: ya había llegado el otoño profundo, pronto tendría que dejar de dar largos paseos debido al frío y la nieve, y la bruja no se le había aparecido este año tampoco. La reina se sentó en un banco, y entonces algo cayó sobre su cabeza. Era una ramita.
La reina se sorprendió un poco, ya que no había viento. Levantó la cabeza y vio un gran nido en el que estaba posada un ave, muy parecida a un pato de gran tamaño. La reina miró este espectáculo con asombro. No por el tamaño del nido y el pato, sino porque el ave estaba en el nido en octubre.
De repente el pato se movió, y directamente en las manos de la reina cayó un huevo. Un gran huevo blanco, aún tibio. El pato de repente despegó verticalmente como un avión desde un portaaviones y, emitiendo un sonido silbante, desapareció detrás de una nube. El nido se balanceó y cayó a los pies de la reina. La reina se estremeció, apretó el huevo contra sí, cubriéndolo con sus palmas.
Con expresión de susto y desconcierto en el rostro y con el huevo en las manos, apareció en el castillo. El rey estaba sentado junto a la chimenea leyendo el «Boletín Real».
¡Mira lo que he traído!
Se dirigió la reina a su esposo. El rey dobló el periódico y miró a su esposa y al huevo en sus manos.
¿Qué es eso? ¿De dónde has sacado un huevo? ¿Vas a llevarlo a la cocina?
No. No sé qué hacer con él, pero desde luego no voy a freírlo.
Y la reina contó el pequeño incidente en el jardín. El rey reflexionó. De alguna manera entendió de inmediato que todo esto no era casualidad.
Sabes, me parece que todo esto no es accidental. Hay algún significado superior aquí. El huevo es el comienzo de la vida. ¿Quizás sea el comienzo de la vida de nuestro hijo?
Dijo el rey.
¿Y qué hacemos ahora?
Intentemos incubarlo.
Inténtalo tú.
Aceptó la reina.
¿Cómo que yo? En el mundo natural, la incubación la hacen las hembras. Todo el mundo lo sabe del programa escolar.
Y en el mundo de los reyes no se hace en absoluto. Al menos, en el programa escolar no hay nada sobre eso.
Pero la polémica se desvaneció rápidamente, porque tanto el rey como la reina sabían del programa escolar que los huevos necesitan calor constante. ¿Pero cómo exactamente?
¿Quizás ordenar que traigan una incubadora?
Propuso el rey.
No. No solo nuestro pequeño saldrá de un huevo, ¿sino que además será de incubadora? Ordena que reúnan todas las almohadas del castillo en nuestro dormitorio.
No estuvo de acuerdo la reina.
Una hora después, la reina ya estaba sentada sobre una montaña de almohadas con un amplio vestido casero y calentaba el huevo con su cuerpo.
¿Y qué hago yo?
Preguntó el rey, que también deseaba participar en la tarea de obtener un heredero.
Tú me traerás comida, me reemplazarás si quiero estirar un poco las piernas o ir a la ducha.
El proceso de incubación comenzó. El rey y la reina, turnándose, se sentaban sobre la montaña de almohadas. Todo habría sido maravilloso si no fuera por dos momentos inquietantes: las dudas de que esta empresa terminara con el resultado deseado, y los paparazzi.
Si con las dudas cada uno de la pareja real luchaba por su cuenta y no las expresaba, con los paparazzi la cosa era mucho más complicada. Luchar contra ellos era difícil: ni cerraduras ni persianas los detenían. Como urracas, se sentaban en las ramas más fuertes de los árboles que crecían junto a las ventanas del palacio, se colaban por la puerta detrás de los sirvientes, se hacían pasar por carteros y mensajeros.
Pasó mucho tiempo. La exhausta reina ya se había resignado a la idea de que había sido una empresa tonta y una noche decidió decírselo a su marido. Pero el rey dormía, ella seguía sentada sobre las almohadas, se veía a sí misma ridícula, absurda y lloraba en silencio. De repente se oyó un crujido suave, la reina se apartó a un lado y vio que el huevo se había roto, y entre los fragmentos de cáscara la reina vio a un niño pequeño.
La noticia de que había aparecido un heredero en el reino fue impresa en el «Boletín Real» temprano por la mañana. Los paparazzi cayeron de los árboles al unísono como peras maduras, y el jardín quedó vacío. En el alboroto nadie notó que en el gran árbol de la avenida central estaba posada un ave grande. Con la cabeza inclinada hacia un lado, observaba todo lo que sucedía.
La reina, que no había respirado aire fresco durante bastante tiempo, decidió salir al jardín aunque fuera por media hora, dejando a su hijo dormido al cuidado de las niñeras y el rey. En el jardín ya había helado, bajo los pies crujían las hojas congeladas. La reina llegó hasta el banco en el que se había sentado aquella tarde memorable.
De repente quiso ver al ave y agradecerle por la mayor alegría de su vida. Por alguna razón estaba segura de que el ave entendería lo que le dijera.
La reina levantó la cabeza, pero no vio al ave. «Qué lástima —pensó la reina—, qué triste es cuando no puedes decir unas palabras cálidas a quien le debes tu felicidad». Pero la tristeza era luminosa, el aire fresco y limpio se respiraba a pleno pulmón, el corazón latía un poco más rápido. Y por delante había una nueva vida, tan esperada.
Se oyó el familiar silbido ligero, y desde el árbol en el fondo de la avenida alguien despegó casi verticalmente, como un avión desde un portaaviones. Pero la reina, sumida en sus pensamientos, no lo vio. Y el ave subía cada vez más alto, y su corazón estaba alegre. Casi bajo las nubes comenzó a cantar por la alegría que la desbordaba.
Era un verdadero pájaro de la felicidad y sabía que esa misma felicidad debe entregarse de forma anónima y gratuita, porque solo entonces el donante obtiene esa libertad ilimitada y la capacidad de cantar con el alma.
